SOUVENIRS, SOUVENIRS

Chronomètre en main

2012-02-05T09:57:00.002-08:00

Chronomètre en main

Exercice de mémoire et de diction

Prêts ? Allons-y !

T’aurais beau connaître la craquette et la liquette, la croupionnette et la danse du bide à roulettes, si tu n’as pas le zifolo du zifolard, le zigouillis de la zigouillette, le rondibet de la bistoque et du placard tu peux boucler ton bazar si tu n’as pas le zifolo du zifolard.

Combien de temps ?

J’ai maintenant quatre-vingt dix ans et je certifie que ce qui précède est un excellent exercice puisque je peux le faire au top de la vélocité sans en oublier un seul mot.

Je n’ai jamais su précisément ce qu’il voulait dire mais ce dont je me souviens très bien c’est que, petite fille, lorsque je me promenais en forêt avec mon père, je lui réclamais toujours l’histoire de « la croupionnette » comme je l’appelle.

C’est alors qu’accompagné d’une gestuelle éblouissante mon père prenait son souffle, amplifiait sa voix intensifiée par l’écho, accélérait le débit des mots au maximum et riait aux larmes avec des éclats qui se perdaient dans les branches des arbres.

Le calme redevenu, il m’expliquait que dans les tranchées, durant « la grande guerre », les pious-pious qui partageaient son sort l’invitaient à se joindre à eux pour réciter « la croupionnette » qui les aidait à couvrir le bruit des canons et à apaiser la peur au ventre qui les torturait.

Après ces explications, mon père se calmait à nouveau et, me soulevant de terre, il me souriait tristement.

Voilà l’histoire de « la croupionnette ». C’est exercice est donc, non seulement un exercice physique mais surtout un véritable devoir de mémoire.

Le fantôme assassin

2012-02-01T02:46:00.000-08:00

Il y a quelques jours j’ai été particulièrement intéressée et impressionnée par la chronique littéraire matinale de France 2. Il y était question d’un livre sur l’irrationnel, sur l’imperceptible, l’inaccessible à la raison.
Je tiens ici à apporter mon témoignage sincère, sans altération d’aucune sorte, sur les faits impalpables qui se sont produits, que j’ai vécus à différentes époques de ma vie sans que je puisse en apporter le moindre éclaircissement.
Nous habitions dans mon enfance une grande maison située à environ cinq cents mètres d’un petit village de trois cents habitants. Cette maison avait un étage et au-dessus, un grenier dans lequel nous remisions pour l’hiver le bois des poêles et de la grande cheminée lorraine.
Or, il se passait toujours dans cette maison des faits étranges dont nous n’avons jamais eu l’explication. Par exemple, un jour que nous étions en train de déjeuner mon frère et moi avec nos parents, le berger-allemand assis sur son train arrière entre mon père et moi, dressa ses oreilles et se mit à trembler curieusement en nous regardant avec inquiétude.
Tout à coup, Frio se mit à hurler à la mort. Au même moment, les petits carreaux d’une porte séparant la salle à manger d’un couloir, tombèrent en un fracas épouvantable. Chacun de nous, muet d’appréhension, s’était retourné brusquement pour constater les dégâts mais il n’y avait pas le plus petit éclat de verre au sol, pas le moindre dommage.
Enfin, le calme était revenu.
Parfois, c’étaient les cadres d’une pièce qui se mettaient à cogner furieusement le mur tandis que de mystérieux coups de poing frappaient la porte de bas en haut.
Il arrivait aussi que nous entendions tout le bois empilé dans le grenier débouler les escaliers pour aboutir à une remise du rez-de-chaussée mais là encore, nous pouvions constater que rien n’était tombé. Pas la moindre bûche n’était déplacée.
A diverses reprises, c’était la vaisselle du grand buffet régional de la cuisine qui s’entrechoquait pour tomber des étagères en mille morceaux dans un bruit infernal alors qu’aucun dégât n’était constatable. Nous ne voyions jamais rien qui aurait pu nous apporter une explication à ces représentations diaboliques.
Par ailleurs, ce qui nous effrayait au plus haut point, c’étaient les plaintes sourdes, étouffées qui s’amplifiaient, les pleurs qui s’ensuivaient, les soupirs qui nous terrorisaient.
Telle a été l’ambiance dans laquelle s’est déroulée mon enfance.
Nous avons quitté cette maison pour Paris et là, seul le musée Grévin m’avait fait frissonner en me remémorant notre vie dans le manoir de l’Est de la France. Puis vint le temps où je me suis mariée pour vivre sous les tropiques. L’amour, le grand soleil, la nature aux couleurs éclatantes, tout avait contribué à estomper cette période angoissante de mon enfance quand beaucoup plus tard un grand malheur dissipa les années heureuses qui avaient presque effacé de ma mémoire ce que nous appelions communément « le temps des fantômes ».
Je venais de perdre mon mari encore bien jeune. Mes enfants et moi étions très malheureux et désespérés. Alors que dans une prière particulièrement implorante je lui demandai de ne pas nous abandonner, je sentis une forte pression sur ma main comme pour me rassurer.
Une autre fois, alors que je me maquillais, j’ai nettement vu le visage de mon mari par-dessus mon épaule. Il me souriait tandis que le miroir, solidement fixé au mur, se mettait à tanguer très doucement jusqu’à la disparition de son image.
De tels signes, j’en ai eus de nombreux au cours de la première année de son décès me laissant toujours dans le plus grand désarroi. Puis ils s’éloignèrent peu à peu jusqu’au jour où un phénomène extraordinaire se produisit à nouveau.
J’étais assise un soir devant mon bureau, réfléchissant à certains problèmes, quand mon stylo roula sur le sol. Je le ramassai tout en l’examinant machinalement. C’est alors que j’entendis nettement la voix de mon mari qui se faisait très douce et insistante : « Ecris ! N’arrête jamais d’écrire. Suis ton stylo et écris ! »
Tout en me parlant, la voix semblait guider ma main sur un tourbillon de signes que je mis longtemps à déchiffrer tant ils ressemblaient à un gribouillage d’enfant mais le mot « Ecris ! » revenait sans cesse.
Plusieurs décennies passèrent depuis ce jour, quand la critique d’un dixième livre mentionnait à propos de « La mort était présente au G7 » : véritable thriller qui nous amène à démasquer un fantôme assassin après avoir fait trembler d’épouvante les propres fans de l’auteur de ce roman.
Quelques jours plus tard, alors que je rêvais tout éveillée comme cela m’arrive encore souvent, quand j’entendis à nouveau la voix de mon mari. Elle me disait très nettement, avec une infinie compassion : « Ecris, tu dois savoir ! »
Les tourbillons de l’écriture automatique envahirent ma page pour me livrer enfin un secret qu’il était temps de me dévoiler. Deux vers en haut de page introduisaient le texte révélateur :
« Je suis celui qui te console dans la peine
Je suis celui qui te veut à nouveau sereine »
L’écriture poursuivait : « Le fantôme assassin de ton livre était, dans ton inconscient, l’un de tes plus proches parents qui avait manigancé un plan pour te spolier en partie de tes propres biens. Ne crains rien, il est mort la veille de la publication de ton ouvrage ».

Tout ce qui précède des mystérieux événements qui ont stigmatisé mon enfance et une bonne partie du cours de ma vie, n’a toujours pas livré l’explication idoine que j’avais espérée. Je suis maintenant au ponant de ma vie. Est-ce que cela signifie que je vais découvrir bientôt les mystères de la communication ? Peut-être. Dans ce cas, je promets de faire apparaître l’écriture automatique sur la tablette numérique !

Ecoutez-moi, les enfants !

2011-12-22T03:40:00.000-08:00

C’est bientôt la nuit de Noël. La nuit où le Père Noël apporte aux petits enfants tout ce qu’ils lui demandent, dans la mesure du possible, car il est de plus en plus vieux, de plus en plus triste. Il lui arrive même parfois de pleurer quand il voit dans les magasins tous les gens qui se déguisent en Père Noël et se font passer pour lui pour gagner de l’argent !

J’ai été, quant à moi, très fâchée de voir un film stupide, grossier, traiter le Père Noël d’ordure. Lui, si gentil ! Les grandes personnes deviennent mal élevées, méchantes, elles disent plein de gros mots. Lui, le vrai Père Noël, c’est un vieux monsieur très respectable, qui est très courtois comme l’étaient autrefois les Français et qui aime beaucoup les petits enfants sages, bien élevés. Si vous le voyez, le vrai, dans son traîneau avec ses huit rennes, ne lui dites surtout pas « salut ! » mais « bonsoir Père Noël » et s’il vous embrasse, dites-lui combien vous l’aimez et allez caresser ses rennes.

Savez-vous que c’est en 1821 qu’il les a tous baptisés d’un nom très approprié. Je vous les rappelle ici car il semble que les grandes personnes les aient oubliés. Il y a quatre mâles et quatre femelles :

Tonnerre : le plus fort

Tornade : le plus rapide

Furie : le plus puissant

Comète : qui apporte le bonheur aux enfants

Danseur : le plus gracieux

Fringant : le plus beau et le plus puissant

Eclair : qui apporte la lumière dans la nuit

Cupidon : apporte l’amour aux enfants

Appelez-les par leur nom vous ferez grand plaisir au Père Noël. C’est 100 ans exactement avant ma naissance qu’il a baptisé ses rennes et je peux vous dire que je n’ai jamais oublié leur nom.

Savez-vous pourquoi ?

Parce que j’ai toujours respecté et aimé le Père Noël et bien que je sois moi-même très âgée, il m’apporte toujours la nuit de Noël, un merveilleux cadeau : un gros paquet enrubanné rempli de rêves et pour cela je lui dis avec vous :

Merci, Père Noël !

La laïcité

2011-12-05T10:21:00.001-08:00

J’ai la mémoire des dates et c’est sans doute l’approche du 9 Décembre qui m’inspire de « plancher » sur la laïcité.

La troisième République a voté la loi de séparation des Eglises et de l’Etat le 9 Décembre 1905. La France vit alors une époque très perturbée au point de vue économique et social. L’instabilité ministérielle caractérise le régime.

La tolérance n’est pas l’apanage de cette république de début du vingtième siècle. L’anticléricalisme est virulent et aboutit à cette loi de 1905. Elle avait eu pour prélude la loi de 1904 ayant obligé les congrégations à fermer leurs écoles. Bon nombre d’entre elles quittent la France pour émigrer à l’étranger comme les frères de Ploërmel au Canada.

Il est difficile de juger cette troisième République qui, vers la fin du dix-neuvième siècle nous a apporté, avec Jules Ferry ministre, président du Conseil, une œuvre considérable : liberté de la presse et de réunion, liberté municipale et syndicale et surtout, l’école gratuite ce que tout le monde retient.

Je me rappelle l’école de mon petit village lorrain où, au cours de l’instruction civique dispensé par une merveilleuse institutrice que nous respections tous au plus haut point, garçons comme filles, elle nous expliquait que l’école était laïque, gratuite et obligatoire.

Laïque : c’est-à-dire qui concerne la vie civile par rapport à la vie religieuse.

Gratuite : l’école est dispensée sans qu’il en coûte rien (…), sans payer.

Obligatoire : à laquelle on ne peut se soustraire sous peine de sanction de l’Etat.

Cette explication ne suscitait rien d’autre chez la petite fille que j’étais, qui venait juste d’atteindre l’âge de raison, qu’un sentiment de reconnaissance envers son pays, la France, qui tenait absolument à lui inculquer les premiers rudiments de la gnose afin d’être « indépendante » dans la vie. C’étaient les paroles mêmes de celle que nous appelions « la dame ».

En fait, le certificat qui sanctionnait ce premier cycle d’études primaires avait à tout le moins le mérite de nous voir écrire sans fautes d’orthographe à 12-13 ans et de calculer rapidement mentalement ; ce qui est loin d’être la caractéristique de nos bacheliers actuels. Je leur concède néanmoins de savoir utiliser leurs calculettes beaucoup mieux que moi, disons : que nous, les seniors de 90 ans, les « have been » pour être un peu « inn » ou dans le vent ou, mieux, « tendance ».

Pour en revenir à la religion, la laïcité proprement dite n’a jamais été un obstacle dans ma vie studieuse. Il y avait en France à l’époque deux religions principales : la religion catholique et, en plus petit nombre, la religion protestante.

J’ai été élevée, dans ma famille et dans certains cours privés, dans la religion catholique. C’est de cette façon que j’ai adhéré à une doctrine religieuse qui m’a inculqué des sentiments de respect et de devoir à accomplir. Au cours de ma vie, je les ai transmis à mes enfants qui en ont toujours tenu compte.

Au fil des années la religion est devenue pour moi une religion naturelle dont les préceptes sont fondés simplement sur le raisonnement et la conscience mais elle m’a toujours servi de viatique dans ma très longue vie.

Aujourd’hui, que la laïcité soit un principe majeur de la République, j’y applaudis pleinement. Cela me donne un sentiment d’indépendance et de liberté qui délimite le pouvoir de l’Etat dans la famille, voire dans la personnalité de chacun.

Par ailleurs, les religions se sont tellement multipliées dans notre pays depuis quelques années que je ne voudrais à aucun prix voir l’Etat devant certaines alternatives, faire preuve de laxisme ou de favoritisme envers une religion quelconque.

Un tel dilemme ne risquerait-il pas, en disant « Paris vaut bien une messe » d’aller tout droit vers une guerre sainte ? L’Etat doit ouvrir l’œil !

En conclusion, je me fais personnellement une religion de la laïcité !

http://www.godf.org/index.php/actualite/details/liens/position/nom/Prise-de-position/slug/la-laicite-autour-du-9-decembre-sur-tous-les-fronts

Hommage à Madame Mitterrand

2011-11-23T06:54:00.001-08:00

Mon anecdote a pour référence la guerre de Yougoslavie dans les années 90, précisément à Belgrade où ma fille Marion avait épousé un pilote de ligne serbe.

Je relève ce qui suit dans « La Française de Belgrade » : M. Vuk Draskovic, dirigeant du SPO, parti du Renouveau serbe, est le leader de l’opposition au régime communiste de M. Milosovic. Ancien journaliste, il a écrit quelques best-sellers dont « Le couteau » qui l’a rendu célèbre. Certains de ses ouvrages ont été traduits en 33 langues. Son dévouement à sa cause politique est d’autant plus méritoire qu’il aurait les moyens de quitter le pays pour vivre en paix et écrire ailleurs en toute tranquillité. Sa femme, Danica Drascovic, partage son combat.

Le 3 Juin 1993, au cours d’une manifestation particulièrement violente, Vuk, sa femme, sa belle-sœur et six membres de l’opposition ont été arrêtés et frappés. Vuk et sa femme sont à l’hôpital avant de retourner en prison pour quinze ans. 178 avocats vont les défendre. Milosevic sera obligé de les relâcher.

14 Juillet 1993 – Le frère de Vuk aurait écrit personnellement à M. Mitterrand pour lui demander de faire relaxer Vuk et sa femme.

Or, quelque temps plus tard, Madame Mitterrand est venue elle-même à Belgrade, sans doute au titre de « France-Libertés » pour intervenir en leur faveur. Dans la même journée, Danica Draskovic s’est rendue au monument français du Kalemegdan, profitant du 14 Juillet pour y déposer des fleurs et remercier la France de leur libération.

Voilà ce que j’ai recueilli sur Madame Danièle Mitterrand dans « La Française de Belgrade » qui, en ce jour de fête nationale avait fait bien chaud au cœur d’une jeune Française vivant les affres de la guerre en Serbie.

En ce jour de deuil et en dépit des années écoulées, nous avons une pensée émue pour Madame Mitterrand et prions afin qu’elle trouve auprès du Grand Architecte de l’univers la paix qu’elle souhaitait tant pour chacun de nous.

Commémoration du 11 novembre 1918

2011-11-15T10:39:00.001-08:00

Après quelques jours seulement de la célébration si particulièrement prenante de l’armistice qui mettait fin à la guerre de 14/18, je commémore ce jour l’anniversaire d’un ancien combattant, invalide de la guerre de 39/45. Il est mort en 1991 et aurait eu 92 ans aujourd’hui.

Mon frère Jean-Martial, car c’est de lui dont je parle, m’a souvent évoqué la tragédie du torpilleur le « Sirocco » sur lequel il était à bord au cours de l’opération anglaise « Dynamo » pour rejoindre Douvres lors de son dernier voyage.

J’ai sous les yeux le livre de M. Jean Meyer « la bataille de Dunkerque » du 10 mai au 4 juin 1940 dédicacé à mon frère. La préface de l’amiral de Toulouse-Lautrec, ancien capitaine de corvette, commandant le Sirocco me rappelle l’admiration de mon frère pour cet éminent officier et d’autres avec lui, dont il a été témoin de marques de bravoure et d’abnégation extraordinaires.

Sept à huit cents soldats ont péri en mer dans d’horribles souffrances. Mon frère a eu la chance de faire partie des rares rescapés du torpilleur mais la mémoire de cette tragédie ne l’a jamais quitté de toute sa vie ni de la nôtre.

Que le 11 novembre devienne la commémoration de tous nos soldats morts pour la France, quelles que soient les guerres engagées est une initiative chevaleresque et émouvante pour laquelle nous remercions notre Président M. Sarkozy et son gouvernement.

La politique

2011-11-14T07:28:00.001-08:00

La politique, l’informatique, la robotique,

Pouce ! J’ai besoin de faire une pause.

Ce sont toujours les petits bonheurs de ma campagne du Loiret qui rechargent mes batteries lorsque le besoin s’en fait sentir.

J’ai eu le privilège au début de cet automne, de percevoir le brame d’un cerf de la forêt avoisinante. C’était pour lui la saison des amours. Son cri peut résonner du crépuscule à l’aube mais généralement il se situe aux environs de minuit et surtout par un beau clair de lune. Ce cri rauque, ce mugissement est très impressionnant dans le silence absolu de la nuit. Le cerf doit intimider les autres mâles de cette façon pour devenir le maître de harde et assurer la reproduction de son espèce. Cette période est très courte et se situe annuellement du 15 septembre au 15 octobre.

C’est ce cri du maître de harde qui met toute la forêt en éveil. Les biches et les autres cerfs en rut peuvent l’entendre à un kilomètre à la ronde. Parfois davantage.

Le troupeau de femelles en chaleur à l’écoute se réunit et malheur aux mâles qui s’aventurent sur le territoire du maître de harde. Celui-ci devient alors très agressif. La parade destinée à éloigner ses concurrents consiste à dresser la tête vers le ciel en poussant un cri retentissant et en martelant le sol du sabot.

Le champ libre, il couvre dix à trente biches de son harem au fur et à mesure de leurs chaleurs. Les femelles ne sont réceptives sexuellement qu’un jour par an. La gestation du bébé faon est de huit mois environ.

Il arrive parfois que le maître de harde s’affronte avec un autre cerf dominant. Si aucun d’eux ne cède aux intimidations, le combat peut alors devenir effroyable quand, épuisés, les deux adversaires restent coincés par leurs bois entremêlés de façon inextricable jusqu’à ce que mort s’ensuive.

La scène du brame donne, à mon sens, une grande leçon de courage. Elle stimule également l’admiration, le respect et la reconnaissance envers ces magnifiques bêtes sauvages qui apportent tant de poésie à nos vies devenues si stressantes au quotidien !

Qu'est-ce que "Jooble" ?

2011-11-09T08:17:00.000-08:00

jooble est un site conçu avec pour seul objectif, vous aider à trouver l'emploi qui vous convient. C'est en quelque sorte un moteur
de recherche comme par exemple google. Il ne stocke pas les informations. Il est seulement capable de les trouver et c'est ce qu'il fait mieux

que les autres.
Lorsque vous soumettez une demande de recherche d'offres d'emploi, quelles qu'elles soient, vous obtenez les liens vers les offres d'emploi

les plus appropriées à votre demande de plus de 15 sites sur l'emploi en France.

Bonne chance donc sur le site www.jooble-fr.com. Essayez-le, vous verrez !

L'informatique

2010-11-14T02:45:00.000-08:00

En tant que Franco-Ivoirienne je m’intéresse de très près à l’avenir de la Côte d’Ivoire.

Au cours de sa campagne présidentielle M. Alassane Dramane Ouattara, Ado, comme nous l’appelons tous, a énoncé entre autres choses, qu’il rendrait l’école obligatoire avec l’informatique au programme scolaire.

J’ai connu la Côte d’Ivoire sous-développée, puis la Côte d’Ivoire en voie de développement. Avec l’essor de l’informatique, la Côte d’Ivoire deviendrait moderne, multiculturelle, en voie de croissance, de plain-pied avec les pays « avancés » pour s’épanouir et prendre de l’extension.

Je me réjouis d’autant plus de ce programme que la Côte d’Ivoire a toujours été, disions-nous, un pays béni des dieux !

La retraite !

2010-10-14T08:28:00.001-07:00

La France est en pleine effervescence. La France tempête. La France manifeste. La France est en grève. La France revendique. La France est vilipendée à l’étranger.

Pour quoi ? Pour faire entendre sa voix qui plaide en faveur de ses seniors.

Jusqu’où va-t-elle aller cette voix ? C’est néanmoins la question que l’on se pose. C’est ce sentiment d’incertitude, d’impuissance parmi ceux qui n’ont plus de voix qui inquiète et c’est le stress, l’angoisse si néfastes aux personnes âgées.

Pour leur remonter le moral, j’aimerais leur raconter l’histoire d’une petite mamie, française depuis… des siècles et des siècles, qui a travaillé et cotisé à l’étranger pour la retraite de ce pays d’adoption, durant des décennies. Puis vint la révolution et c’est le retour en France.

Les cinq premières années, notre mamie touche régulièrement la petite retraite en question. Souvent avec un trimestre de retard, mais néanmoins, elle la perçoit. Puis, sans en être avertie, sans la moindre raison, le pays concerné cesse tout versement. Je précise qu’il s’agit d’un petit pays riche, convoité de toutes parts.

Alors, commence le combat de ma petite mamie : elle écrit. Même sans trembler. Elle récapitule sa situation. Elle relance. Encore et encore. On ne lui répond pas. Un jour, grâce à une information d’une employée de l’organisme dont il s’agit, elle apprend que son dossier est aux archives avec la mention « Décédée ». Aussitôt, elle réagit en adressant un certificat de vie avec, à l’appui, un extrait de naissance où aucune mention de décès n’est portée.

Il est vrai qu’elle a l’outrecuidance de fêter son 89^ème anniversaire. Trop, c’est trop ! Et même, elle est en parfaite santé ! Et même, elle a une mémoire remarquable ! Et même, elle utilise l’informatique !

Pourtant, là où le bât blesse chez ma petite mamie, c’est qu’elle n’a plus de voix. On ne l’entend plus. Elle essaye bien d’élever le ton mais on lui oppose la sourde oreille !

Si je vous raconte l’histoire navrante de cette petite mamie, c’est aussi afin de délivrer objectivement un satisfecit à la France à propos de la retraite établie : elle est d’une ponctualité remarquable quant à ses prestations.

Rendons à César ce qui est à César !

Lire à l’ancienne

2010-09-13T02:42:00.000-07:00

Mon propos n’est pas destiné aux jeunes enfants mais aux adultes.

En effet, en surfant sur un forum littéraire j’ai été totalement abasourdie de voir que certains « passionnés de lecture » pouvaient lire jusque trois ou quatre livres par semaine. Pour moi qui lis si lentement, à peine un livre par mois, je me suis demandé comment un tel record pouvait être possible.

J’en étais là de mes interrogations quand, tout dernièrement, au cours d’une émission télévisée, une chroniqueuse littéraire expliquait la façon dont elle devait lire pour absorber tous les livres soumis à son appréciation.

Sa méthode consistait à lire « en diagonale » c’est-à-dire rapidement du premier mot de la page au dernier, en ne retenant que l’essentiel. C’est de cet amalgame de raccourcis que sortait le synopsis du livre ainsi lu et l’analyse de sa chronique.

J’ajoute que, probablement encore pour des impératifs professionnels, le débit de sa voix était si rapide qu’il me fallait faire un gros effort d’attention pour suivre ses explications.

Après cette émission qui m’avait laissée perplexe, je me suis procurée le livre qui avait servi aux commentaires de son contenu.

J’avoue lire très lentement. Est-ce une qualité ? Est-ce un défaut ? Je pense que professionnellement j’aurais eu peu de chances d’intéresser un employeur.

Par contre, je me suis rendu compte que le livre que j’avais acheté était très éloigné de l’analyse qui en avait été faite au cours de l’émission en question.

Pourquoi ?

Tout d’abord, je remarquai que le titre était suivi d’un point d’exclamation et ce point seul changeait totalement la pensée majeure de l’auteur, ce dont la chroniqueuse avait négligé de parler.

La ponctuation dans un texte est, selon moi, si importante qu’elle peut altérer du tout au tout le propos de l’auteur comme dans l’exemple dont je fais état.

Par ailleurs, lorsque je lis, j’aime m’attarder sur le style, sur une expression, sur une description, sur un mot particulièrement choisi, sur une ambiance qui m’enchante, sur des faits qui m’instruisent.

C’est pour toutes ces raisons que je lis très lentement et chaque livre m’apporte sa part de bonheur, de réflexion, d’évasion et toujours de culture.

Malheureusement, notre époque de mondialisation est si vertigineuse qu’il n’y a plus de place ni de temps pour toutes ces considérations devenues quasi obsolètes. Il faut être « speed » même pour disséquer un livre, d’où sa lecture en « diagonale », soit superficiellement, au risque de tronquer la pensée de l’auteur !

L’année commémorative des Indépendances

2010-05-28T09:05:00.000-07:00

Ce sont quinze de nos anciennes colonies qui fêtent cette année les cinquante ans de leur indépendance.

On se souvient, nous, les anciens coloniaux, de la fameuse « Loi Cadre » dite Defferre du 23 Juin 1956. Elle représentait une étape importante avant une indépendance prévisible et nous nous organisions en conséquence.

En 1958, les pays concernés sont en plein désaccord quant à l’offre d’une nouvelle Constitution de la France aux territoires d’outre-mer. Il y avait ceux qui voulaient une indépendance totale et immédiate et ceux qui souhaitaient évidemment l’indépendance pour leur pays, mais pas dans l’immédiat.

Las de toutes ces tergiversations, le Général de Gaulle posa un jour la question suivante à Pompidou, son directeur de Cabinet : « Pourquoi ne pas aller jusqu’à prévoir l’indépendance comme une alternative possible pour tous les territoires de la Communauté ? » et il ajouta : « Arrangez-moi cela dans le texte ».

Le Général de Gaulle arriva en Guinée-Conakry le 25 Août 1958 en vue de cette proposition de nouvelle Constitution par référendum. Il revenait entre autres de Madagascar et de Côte d’Ivoire.

Sékou Touré, devenu alors Vice-président du Conseil de gouvernement de son pays, prononça un discours écouté par une foule immense, qui concluait en substance : « nous préférons la liberté dans la pauvreté à l’opulence dans l’esclavage ».

Il fut applaudi à tout rompre. Il devenait le dieu des Guinéens.

La réponse du Général de Gaulle telle qu’elle circule de main en main entre les colons de l’époque fut celle-ci : « Je dis, plus haut ici qu’ailleurs, que l’indépendance est à la disposition de la Guinée. Elle peut la prendre. Elle peut la prendre le vingt-huit septembre en disant NON à la proposition qui lui est faite et, dans ce cas, je garantis que la métropole n’y fera pas obstacle. Elle en tirera bien sûr les conséquences, mais d’obstacle elle n’en fera pas et votre pays pourra, comme il le voudra, dans les conditions qu’il voudra, suivre la voie qu’il voudra ».

Le 28 Septembre arriva avec un NON massif au référendum en Guinée alors que l’ensemble de la Communauté vota à quatre-vingt dix-neuf pour cent des suffrages exprimés en faveur du référendum.

L’indépendance de Guinée fut proclamée le 2 Octobre 1958.

Celle des autres pays de la Communauté en 1960.

Vivement dimanche !

2010-05-25T06:05:00.000-07:00

Non, il ne s’agit pas de l’émission de monsieur Drucker mais de la fête des mères.

Par une indiscrétion de ma part, je sais que mes enfants ont l’intention de m’offrir le dernier lecteur électronique. Je suis consciente que c’est une folie car il viendra juste de sortir et son prix est encore très élevé mais ils savent à quel point ce cadeau me fera plaisir.

Par exemple, je pourrai cet été lire mes propres livres dans un transat à l’ombre du saule pleureur du jardin tout en étant connectée à Internet. La tablette tactile du lecteur a un écran très réactif. Je pourrai donc grossir les caractères à ma vue, lire dans mon lit le soir sans supporter le poids d’un livre papier et surtout avec l’éclairage propre de la tablette, sans gêner qui que ce soit, écouter les infos le matin ou lire mon journal à l’heure qui me convient sans compter les multiples autres applications plus techniques que je découvrirai par la suite.

Tous ces avantages ne sont donc pas exhaustifs mais, à mon niveau, celui que j’apprécierai certainement au plus haut point sera de ne pas avoir à partager l’ordinateur avec la famille.

Pour moi, le lecteur électronique, c’est également mon indépendance. C’est un merveilleux cadeau.

Merci mes enfants !

L’euro en folie

2010-05-04T06:40:00.000-07:00

Mon propos n’est pas de parler des cours de la Bourse, encore moins des marchés financiers.
Je veux parler de l’euro par rapport à la grammaire française.
Il faut bien reconnaître que notre vieux franc était beaucoup plus sympathique, tout d’abord en raison de son passé historique puisque les premiers francs avaient été frappés au XIVè siècle pour payer la rançon de Jean II le Bon, prisonnier des Anglais. Ensuite, il ne causait pas tous ces problèmes que les Français connaissent maintenant avec l’euro. Savez-vous pourquoi ? Eh bien tout simplement parce que le nom du franc commençait par une consonne.
C’est la disparition de cette consonne, remplacée par une voyelle, qui dévoile au grand jour l’ignorance des Français de la grammaire française.
En effet, ils ont oublié ou peut-être est-ce une lacune de leur éducation, que l’adjectif numéral ne s’accorde pas en nombre. Seuls vingt et cent prennent un S lorsqu’ils sont multipliés et non suivis par un autre nombre.
Ainsi, nous entendons journellement prononcer par exemple cent euros avec un S à cent et la liaison avec euros. Quant à la télé, journalistes, présentateurs ou autres, la plupart d’entre eux, dans la crainte de la gaffe s’abstiennent de toute liaison.
En conclusion, pour calmer la peur des trois quarts des Français des gaffes que pourrait engendrer le nom de notre monnaie actuelle qui commence par une voyelle, je leur conseille de sortir quelques euros de leur escarcelle et d’acheter une méthode pour assimiler les règles fondamentales de la grammaire française.

Encore la fessée !

2010-04-26T09:57:00.000-07:00

Elle alimente à nouveau l’actualité. Je souhaite à nos élus de n’avoir jamais rien de plus grave à débattre au Parlement.
J’ai reçu la fessée dans mon enfance tout comme mes quatre frère et sœurs. Pourtant, nos parents étaient très loin d’être des bourreaux d’enfants. Je dirais même qu’ils nous ont bien élevés et nous leur en sommes tous reconnaissants.
J’ai une cousine Suédoise qui a eu trois filles. Trois petits monstres qui barbouillaient les murs du salon, se tenaient horriblement mal à table en se lançant par exemple leur tranche de jambon d’un bout à l’autre de la table, hurlaient pour avoir ce qu’elles voulaient.
Leur mère supportait tous leurs caprices. Il ne fallait pas les gronder sous le prétexte de « casser leur personnalité ».
Résultat : elle en a fait des adultes très mal élevées que l’on préfère fuir.
Il y a une différence entre la maltraitance d’un enfant et une bonne fessée qui ne fait que rougir des petites fesses bien « mafflues », bien charnues.
Par ailleurs, que nos députés interviennent dans l’éducation donnée aux enfants au sein même de la famille me révolte.
Par contre, qu’ils se penchent sur l’éducation que les enseignants devraient dispenser aux enfants qui leur sont confiés, j’applaudirais !

L'Orléanais de mes racines

2010-04-23T10:07:00.000-07:00

Je suis née à Paris en 1921 d'un père originaire de Châteauneuf-sur-Loire et d'une mère canadienne.
J'ai vécu cinquante ans hors de mon pays mais jamais je n'ai oublié ce petit coin de France où je venais passer mes vacances et où j'ai vécu des tout débuts de la guerre, avec les bombardements de Châteauneuf et d'Orléans.
C'est au cours d'un congé en France que j'ai écrit ce poème pour ma petite fille.

Pony au pays des merveilles

Marion, Annonciade, Pony
On t’a baptisée aujourd’hui
Dans l’église du coin de France
Que depuis des temps et des temps
Depuis au juste on ne sait quand
De mère en fille nous avons toutes cette manie
De choisir pour lieu de naissance
Comme tu tombes bien, Pony
En un pareil endroit !
Et je vais t’annoncer pourquoi
Sans plus tarder d’une seconde
C’est ici justement le plus beau lieu du monde !
Tant il est vrai que rien, rien n’est plus merveilleux
Que ce qu’on voit d’abord avec ses jeunes yeux.

Tu verras, tu verras
Aussitôt que tu marcheras
Je te prendrai par la main
Et nous ferons toutes deux de grandes découvertes.
Je te présenterai le Chastaing,
L’herbe Verte,
Les jardins du coteau
Dévalant vers la Loire
Les rhododendrons du château
Dont je te conterai l’histoire
La plaine, l’horizon tout au loin vers le Val
Et la Ronce en amont
Gabereau en aval
Et puis les vignes, le Chasselas, l’Othello
Et encore la forêt, la forêt de sapins
Avec ses champs de bruyère
Ses chemins qui s’enfoncent loin, loin
On ne sait où
Sans sorcières
Ni loups-garous.

Ah ! C’est par tout
Que tu seras émerveillée, car tout ici
A son sens
Son prix
Le moindre objet son importance
Pour le cœur comme pour les yeux
Quand je viens ici en vacances
Moi qui connais les lieux
Ce n’est jamais sans quelque émoi
Que j’aperçois
Et tous les jours
En sortant et rentrant vingt fois
Le vieux heurtoir forgé des portes de la cour !

Dans un certain nombre d’années
Tu voudras voyager
Comme bien d’autres, à ton tour
Voir les Karpathes, la Norvège
La Chine, le Pérou, que sais-je !
De tous ces lieux, des plus connus
Tu reviendras toujours déçue

Car à jamais tu garderas là, sous ton front
Comme une unique vision
Les simples choses
Dont fut d’abord émerveillé
Jusqu’à rire, jusqu’à crier
Ton visage de bébé rose.

Or bien plus tard, oh ! Bien plus tard assurément
Quand tu seras toi aussi maman
Tu prendras par la main
La petite Pony du moment
Et tu lui diras : viens
Viens, mon petit, tu vas voir
Je vais te présenter la Loire
Et le Chastaing
Et le Coteau et les jardins
Et tous les coins et les recoins de ce pays
Viens, Pony
Ouvre tout grand, tout grand tes yeux
Ah ! Tu vas voir, c’est merveilleux !…

Châteauneuf-sur-Loire*, 1956

A mon retour définitif dans mon pays, le plus grand des hasards me ramène vers mes racines, au bord de la Loire, non loin de Châteaunneuf !

Croyez-vous en la Destinée ?

Les grands procès

2010-04-21T03:14:00.000-07:00

Coupables ou innocents ?

J’ai suivi hier soir sur France 2 de la télévision le procès Seznec repris par Robert Hussein.

En mon âme et conscience, j’ai voté en faveur de l’accusé pour la raison évidente qu’à aucun moment il n’a été apporté la preuve formelle de sa culpabilité. Ensuite, les magistrats faisaient preuve d’un tel parti pris contre Seznec que pour cette seule raison, en tant que membre du jury, il m’était impossible de juger en toute connaissance de cause.

Pour ces deux raisons, le doute s’interposant continuellement au cours du débat, je n’ai pu voter qu’en faveur de l’accusé que j’aurais acquitté.
Cependant, il existe à mon sens une autre catégorie d’accusés. Ceux qui sont réellement coupables, avec parfois préméditation à l’appui, tout en étant innocents de ce qui leur est reproché.

C’est le cas de l’affaire « La case de l’or » dans laquelle Florence, qui avait néanmoins toute ma sympathie, pouvait paraître tel un véritable monstre jusqu’au dernier moment où un ultime témoin de poids apporte la preuve irréfutable de l’odieux chantage dont elle était la victime innocente. Ce qui lui a valu l’acquittement.

L'obésité

2010-04-20T10:34:00.000-07:00

Le calvaire de l’obèse

De l’obésité découle un magma de mots comme : spécialiste, nutritionniste, régime, recettes de cuisine, calories, balance, pesée, vêtements grande taille, et bien d’autres encore.
Mais aussi, l’obésité implique des maux muets si je peux m’exprimer ainsi. On n’en parle pas par respect humain, par crainte de l’opinion d’autrui.
Le principal d’entre eux se rapporte à son identité. L’obèse n’a plus d’identité. Il devient le gros, le gros patapouf, le gros lard, le gros plein de soupe. C’est ainsi qu’on le désigne. S’il s’agit d’une femme, c’est la grosse tomate, la grosse patate, voire la grosse vache. A la rigueur, au mieux, la bonne grosse.
Pourtant, Philippe est un fort bel homme, très séduisant, antiquaire parisien du Faubourg St Honoré. Il se rend aux Etats-Unis pour affaires et tombe follement amoureux d’une passagère sur le paquebot « Le France ». Malheureusement pour lui, c’est un amour impossible et de retour dans la solitude de son appartement, il déprime. Il se distrait en allant d’un restaurant à un autre et peu à peu l’obésité s’installe au point de le rendre méconnaissable.
A la souffrance physique s’ajoute la souffrance psychique de l’obèse au point de lui faire verser en silence des larmes… de graisse !
Dans son livre « Larmes de graisse » l’auteur a voulu mettre en exergue le martyre physique et psychique que subissent tous les obèses. Quels qu’ils soient. De quelque milieu auquel ils appartiennent.
Peut-être subissez-vous leur calvaire ? Alors lisez « Larmes de graisse ». Vous vous sentirez certainement moins humilié.

SOUVENIRS, SOUVENIRS: La construction artisanale d’un sous-marin en Afrique

2009-11-25T08:31:00.000-08:00

SOUVENIRS, SOUVENIRS: La construction artisanale d’un sous-marin en Afrique

La fessée

2009-11-21T07:47:00.000-08:00

La télé nous informe, au cours du journal de treize heures de ce jour, samedi 14 novembre 2009, qu’environ dix mille Français partent chaque année dans la province de Québec au Canada.
Je connais bien cette « Belle Province » qui est le pays natal de ma mère canadienne. Je comprends qu’elle soit appréciée pour la beauté de sa nature, même si l’on supporte mal la rigueur de son climat. Je comprends que l’on aime la gaieté des Canadiens, la façon chaleureuse avec laquelle ils vous accueillent avec convivialité. J’aime leur esprit serviable et surtout leur intention marquée de toujours chercher en nous leurs origines. J’apprécie leur fidélité à se souvenir de nos ancêtres et leur désir de nous intégrer parmi eux. J’aime aussi leur volonté délibérée, résolue, de protéger la langue de Molière dont ils ont hérité. Dans ce but, ils se refusent à employer dans toute la mesure du possible, les idiotismes, les solécismes, les anglicismes qui les sollicitent quotidiennement.
Enfin, j’aime la devise de la Belle Province : « Je me souviens ».
Les Québécois connaissent tous l’anglais qu’ils se gardent pour autant que faire se peut d’intégrer au français alors que les trois-quarts des Français qui connaissent peu ou prou l’anglais, ont pris pour habitude de mêler quotidiennement au français un tas de mots anglais que l’on a du mal à comprendre.
Il faut toujours consulter son dictionnaire anglais-français si l’on veut bien comprendre le français ! Je trouve cela insupportable, humiliant pour notre si belle langue, la langue de Molière, la langue qualifiée autrefois de langue diplomatique.
Je sais bien qu’internet a une bonne part de responsabilité dans mes récriminations mais quand même, ne peut-on prendre exemple sur nos sympathiques Québécois ?

Cet exposé ne me donne pourtant pas la ou les raisons de l’émigration de mes compatriotes vers le Canada en si grand nombre. La France est un si beau pays ! Ses régions sont magnifiques, son climat tempéré par quatre mers, son sol si prodigue en toutes sortes de bonnes choses dont le raisin pour ses vins qui rendent la vie tellement plus douce ! Alors pourquoi, pourquoi s’expatrier vers un climat si rude, si difficile à supporter ?
Eh bien, c’est justement le climat qui devient réellement insupportable en France au point qu’il y a de plus en plus d’asthmatiques qui ont du mal à respirer, qui étouffent, qui souffrent de « stress », d’angoisse en permanence et qui de plus en plus aussi meurent d’un infarctus du myocarde !
D’où nous vient donc ces nouvelles plaies, ces étouffements ? Du ciel ?
Je crois deviner. Un exemple : Tout dernièrement, l’Assemblée Nationale a eu à débattre un projet de loi sur la fessée, sur cette partie bien charnue de notre individu. Oui, sur la fessée ! Certains députés voulaient corriger les parents, adeptes de cette punition, en leur infligeant une loi qui les aurait fait réfléchir avant d’employer cette sympathique méthode d’éducation de nos ancêtres. Cependant, comme nous sommes quand même, dans un pays de liberté, la majorité des députés y a renoncé.
Ouf ! Les parents ont enfin respiré normalement. Ah la fessée ! La fessée ! Nous nous en souvenons tous sans la moindre rancune.
Il n’empêche que tous les parents de France ont vécu, là encore, dans l’angoisse de recevoir une sacrée gifle des membres de notre Gouvernement pour une fessée qu’ils auraient, eux, bien méritée !

La construction artisanale d’un sous-marin en Afrique

2009-11-13T08:24:00.000-08:00

Qui pourrait, d’emblée, croire à une chose aussi inconcevable ?
A priori personne. Pourtant, c’est l’histoire authentique d’un jeune Français, élevé à la dure dans un orphelinat, qui s’expatrie en Côte d’Ivoire avec pour tout bagage un simple CAP de menuisier-ébéniste.
Il rêve d’avoir son propre sous-marin pour en faire une discothèque. Après avoir créé une fabrique de meubles de laquelle il tire un certain revenu, il se rend d’Abidjan à Toulon où il va directement à l’Arsenal pour acheter un sous-marin à la casse. Il a affaire à un officier bien élevé qui le prend visiblement pour un illuminé mais il lui avoue courtoisement son regret de ne pouvoir lui donner satisfaction.
Qu’à cela ne tienne ! Avec la foi du charbonnier, il construit son bâtiment seul, sans architectes, avec les moyens du bord et l’aide de quatre jeunes Africains. On pouvait voir sur la plage cette grosse baleine métallique qui intriguait tant le voisinage. Il fallut trois bonnes années avant de le mettre à l’eau et ce fut là le plus gros des problèmes !
Dans le livre « Maurice Delignon » qui vient de sortir sur www.lulu.com on peut voir, parmi les 74 photos dont il est illustré, l’astuce géniale employée par son concepteur pour la mise à l’eau du sous-marin qui, en fin de compte, subit avec succès tous les contrôles sévères de sécurité nécessaires à son exploitation.
Le sous-marin « C-105 » connut un énorme succès tant à Abidjan que sur les rives de la Seine au Bois de Boulogne à Paris où il l’emmena après avoir passé trente années en Côte d’Ivoire.
Une vie extraordinaire, atypique, insolite d’un jeune homme défavorisé dès sa naissance mais qui devint célèbre grâce à son intelligence, son courage, sa pugnacité et sa foi en la vie !

Le mur de Berlin

2009-11-05T06:42:00.000-08:00

Je vivais encore en Côte d’Ivoire lorsque le 31 décembre 1989 j’ai écrit le poème ci-dessous à propos du mur de Berlin.

Aujourd’hui, alors que les événements de 2002 m’ont obligée à rentrer en France, je m’associe pleinement à tous les Berlinois pour commémorer le vingtième anniversaire de la chute de ce mur qui a fait pleurer tant d’innocents.
Pourquoi ?
J’entends en moi le violoncelle de Rostropovich qui me déchire le cœur. Il fait couler mes larmes malgré moi.
Je me sens si fragilisée, si vulnérable depuis 2002 que je ne trouve encore aucun écho à ma propre interrogation :
Pourquoi ?

Mes petits-enfants, j’avais terminé mon livre
Quand les événements d’Europe qui vont suivre
Et que l’on vient juste de voir sur notre écran
Auraient justifié pour ce conte un premier plan.

Nous avons fêté la prise de la Bastille.
Aujourd’hui, c’est d’un mur croulant que l’espoir brille
Le mur de la honte qui partageait en deux
Un pays de frères, autrefois très heureux.

La prison et le mur ont un même symbole
C’est celui d’une liberté que l’on vous vole
Au moyen d’obstacles en pierres et béton
Dans des desseins souvent obscurs à la raison.

Novembre. Le miracle a lieu. La brèche existe
Les vopos sourient et favorisent la fuite
La joie explose. On rit, on pleure dans Berlin
Surtout sur la Grand’Place le douze au matin.

Mais écoutez bien avec moi cette musique
Elle nous parvient du mur. C’est un grand classique
La suite de Bach pour violoncelle solo
Que Rostropovich nous joue seul avec brio.

Le violoncelle pleure. La musique pleure
Le souvenir pleure. Reste le temps qui meure
Puis la neige en gros flocons se met à tomber
Le mur tombe encore. Des têtes vont tomber.

En ce tout dernier jour de notre décennie
Je peux vous assurer que chez votre Mamie
Rien, rien ne tombe. Ni la neige, ni les murs
Le sol ne tremble pas, seuls, tombent les fruits mûrs.

Car, là où je vis, c’est le pays des colombes
Le pays qui ne connaît même pas les bombes
Le pays tout juste consacré par l’ONU
Pays de la Paix : Un homme, ainsi, l’a voulu.

Michael Jackson victime de l’esclavage

2009-06-26T13:12:00.000-07:00

Je viens d’apprendre, comme tous les spectateurs du monde entier, le décès de l’artiste et j’en éprouve une certaine mélancolie.

Je cherche à comprendre d’où me vient ce sentiment de vague tristesse que je n’arrive pas à maîtriser. Certes, sans m’assimiler à ses fans, j’avais une très grande admiration, non pour la musique pop qu’il incarnait et qui me dépasse, mais pour son immense talent de danseur de comédien et de chanteur.

En le regardant jouer, une question récurrente me venait alors à l’esprit : Pourquoi, pourquoi cette métamorphose d’un corps noir en corps blanc ?

Je n’ai jamais eu de réponse à cette question. C’était, j’imagine son jardin secret tout comme le monde magique des enfants en était un autre.

Quelles tortures morales l’ont-elles poussé à accepter les souffrances physiques qu’il s’était imposées, au point de devoir les atténuer au prix de cette mort brutale ?

Je dirais qu’il est mort, bien jeune encore, victime de l’esclavage d’un corps qu’il rejetait, qu’il n’admettait plus tel que son héritage génétique lui avait légué.

Pourtant, enfant, on l’aimait déjà pour son talent naissant son extraordinaire dynamisme, sa frimousse noir si expressive.

Plus tard, bel adolescent noir, il faisait déjà tourner les têtes de millions de jeunes qui auraient voulu lui ressembler.

Au fur et à mesure des années il s’est imposé par un talent qui lui valut un succès grandissant, considérable, immense, unique.

Il emporte son secret avec lui mais en revoyant certaines de ses images elles m’apparaissent telles celles d’un pauvre petit Bambi qui laisse échapper quelques larmes de ses yeux tristes.

C’est certainement de cette façon de le voir que provient ma réelle mélancolie.

=°=°=°==°=°=°==°=°=°=

Les Africains noirs avec lesquels j’ai partagé tant d’années de ma vie, disent en lieu d’oraison funèbre : « Dieu a donné, Dieu a repris, que la terre te soit légère ! »

Je me joins à eux et j’ajoute : va, Michael, va rejoindre le monde candide et enchanteur dont tu as été privé dans ta petite enfance au profit de ton prodigieux talent. Va, Bambi, dans ce royaume de félicité où les cœurs sont tous semblables et ne peinent jamais !

Radovan Karadzic, criminel de guerre

2008-08-03T10:32:00.000-07:00

Radovan Karadzic, Yougoslave Serbe, arrêté le 22 Juillet 2008 vient d’être transféré, ce 31 Juillet à La Haye pour y être jugé comme l’ont été les criminels nazis de la dernière guerre mondiale au procès de Nuremberg en 1945 – 1946.

Quand on a un aperçu du règne d’alors des milices en Bosnie, qu’il s’agisse des « Tigres serbes », des « Aigles blancs » croates, ou des milices musulmanes de Stup, on se dit que la nature de l’homme n’a pas évolué. L’homme demeure un sauvage !

Ma fille, qui avait épousé un pilote de ligne yougoslave Serbe, a vécu à Belgrade de 1987 à 1994. Elle a donc subi cette guerre et consignait dans son journal les événements saillants de l’époque. J’en ai fait un livre « La Française de Belgrade » duquel je relève quelques points d’ombre tels que :

Jeudi 8 Avril 1992 : La télé a annoncé la mobilisation générale pour tous les hommes de dix-sept à soixante ans.

- Quelle guerre, Mariana ? Quels ennemis ? Ne cessait de répéter Zoran.

Le mari de ma fille refuse de se battre sans savoir pourquoi il devrait le faire et « Contre qui, mon Dieu ! Je suis né à Zagreb en Croatie mais je suis Serbe parce que mon père était Serbe. Quant à la famille de ma mère, ils sont tous d’Herzégovine, de Sarajevo et de villages d’alentour. Ma mère est née à Mostar. J’ai des oncles, tantes, cousins tant en Croatie qu’en Serbie et je compte de très bons amis en Bosnie parmi les Musulmans souvent très artistes.

Et on voudrait que j’aille me battre contre ma propre famille, mes amis, mes voisins de palier peut-être ? »

29 Septembre 1993 : « Je relève, toujours dans un journal de l’étranger, un article plein de haine pour les sales Serbes.

Je suis peinée pour Zoran de l’injustice d’un tel opprobre, d’un tel anathème systématique contre tous les Serbes. Je n’ai plus le courage ni le cœur à poursuivre mon journal. Je l’abandonne au chœur du monde extérieur duquel sortira peut-être un jour des sons nouveaux ».

Je serai attentive à ce procès de La Haye en souhaitant que Justice soit rendue au nom de toutes les victimes de cette horrible guerre.

Fête nationale ivoirienne

2008-07-26T09:02:00.000-07:00

A l’approche de la fête nationale ivoirienne le 7 Août 2008, j’ai une pensée pour ce pays où j’ai passé tant d’années heureuses

La Côte d’Ivoire faisait partie de l’A.O.F., l’Afrique Occidentale Française quand, en 1958, le Président René Coty chargea le général de Gaulle de présenter à nos différentes colonies une nouvelle Constitution de la France qui envisageait une forme différente de rapports entre la Métropole et les territoires d’Outre-mer.

Tous les pays concernés de l’A.O.F. furent favorables à cette proposition sauf la Guinée-Conakry avec Sékou Touré.

Bien entendu, cette nouvelle forme de rapports ne pouvait que précipiter les indépendances, en l’occurrence celle de la Côte d’Ivoire qui eut lieu le 7 Août 1960.

Le Président Houphouët-Boigny, toujours dans le gouvernement français en 1959, fut élu premier Président de la République de Côte d’Ivoire le 28 Novembre 1960 avec 98,7 % des voix pour conduire son pays encore sous-développé vers un pays en voie de développement.

« Salut ô terre d’espérance / Pays de l’hospitalité / Tes légions remplies de vaillance / Ont relevé ta dignité. »

C’est le premier couplet de l’Abidjanaise, l’hymne national ivoirien.

Tous nos meilleurs vœux à la Côte d’Ivoire !

Post-scriptum de l’auteur, à propos des coupeurs de langues

2008-07-23T09:09:00.000-07:00

Mes lecteurs me posent souvent la question : « Pourquoi les coupeurs de langues ? »

Lorsque j’ai écrit ce livre, je n’ai jamais eu l’intention d’écrire un livre sur un sujet déterminé. Non. J’ai écrit une histoire qui reposait inconsciemment sur des faits réels de l’époque.

Par exemple, les journaux parlaient beaucoup de trafic de drogue. Abidjan était parait-il une plaque tournante dans ce domaine. Je lisais ces articles sans plus m’y attarder, ces questions étant tellement éloignées de moi !

Parallèlement à cela, une autre question alimentait de façon récurrente le journal de l’époque. C’était celle de la sorcellerie qui offrait des sacrifices humains à l’océan en colère dans la période des grands équinoxes. On trouvait des enfants morts sur la plage amputés d’une langue, d’une oreille ou d’un cœur. Parfois, c’étaient des adultes qui disparaissaient pour calmer les dieux de la mer ou encore pour obtenir leurs faveurs.

C’est sans doute de ces actualités que j’ai pris le prétexte de telles croyances dans les dieux de la mer, encore bien ancrées dans les esprits de l’époque, pour servir le trafic de drogue qui préoccupait non moins les esprits éclairés de ce temps-là.

C’est donc certainement après analyse de mon histoire dont j’étais si imprégnée que je lui ai donné le titre de mon livre. Vous en avez maintenant l’explication.

Le Sommet de la Méditerranée

2008-07-16T02:49:00.000-07:00

Lorsqu’il a été annoncé à la télévision pour le dimanche 13 Juillet 2008, j’ai tout de suite fait le rapprochement entre un certain pays de la Méditerranée et l’Europe.

Pourtant, ce rapprochement n’avait que peu de rapport avec les invités de monsieur Sarkozy à l’Elysée pour la simple raison qu’il s’agissait d’une histoire bien lointaine, si lointaine qu’elle ne concerne même plus nos ambassadeurs. Peut-être ne s’en désintéressent-ils pas, mais du moins elle ne fait plus l’objet de leurs préoccupations.

En effet, cette fabuleuse histoire remonte à l’Antiquité, au temps où nous étions tous sous la domination de dieux, de déesses qui nous subjuguaient par leur pouvoir, leur beauté, leurs fantastiques exploits. Ils nous inspiraient des sentiments d’admiration, de profond respect, parfois de frayeur et souvent de merveilleuses amours.

Eh bien ! Mon histoire est une histoire d’amour assurément qu’aucun de nos gouvernants actuels ne peut feindre d’ignorer puisque nous avons l’honneur, depuis ce 1^er Juillet 2008, d’avoir notre Président de la République, Monsieur Sarkozy, à la tête de l’Union à laquelle l’héroïne de mon histoire a donné son nom.

Je vous emmène au Liban, ce beau pays qui m’a donné à moi aussi ce dont toute femme rêve à l’âge de la séduction et que l’on appelle l’amour. Au temps de mon héroïne, son père Agénor était le roi de Tyr sur les rives de la Phénicie. Il avait une fille d’une beauté rayonnante qu’il avait appelée Europe. Elle était si belle que Zeus en tomba amoureux. Or, ce dieu maître de l’univers, qui faisait régner l’ordre, la sagesse, la justice sur le monde avait tous les pouvoirs. Il eut celui de se transformer en un taureau blanc pour enlever Europe et l’emmener en Crète. Là, la légende prétend qu’il l’aima au pied d’un arbre et que depuis, l’arbre n’a jamais perdu ses feuilles.

C’est de cette histoire d’amour que notre vieux continent l’Europe puise ses racines. Il a des liens ancestraux indissociables de la Méditerranée qui lui a tant apporté au fil des ans !

En refermant mon livre sur la mythologie je pense pouvoir dire : Félicitations et bon vent au Sommet de la Méditerranée !

La sorcellerie est imprimée dans ma mémoire.

2008-07-04T04:08:00.000-07:00

Cela se passait il y a bien longtemps, au temps où notre imprimerie était encore en typo, c’est-à-dire à caractères mobiles.
Nicodème était un jeune typographe de 22 ans. Je l’aimais bien car il était sans histoires, sérieux dans son travail et qu’il avait un certain goût pour la composition. Je lui confiais les faire-part de toutes sortes, les cartes de visite, d’invitation, etc…
La veille de son départ en congé, il vint me dire au revoir dans mon bureau. Il était tout heureux d’aller retrouver sa famille « au village », au Dahomey devenu depuis, le Bénin. Je le chargeai donc de transmettre mes civilités à sa famille ainsi qu’à tout le village comme il était d’usage dans les traditions africaines.
Le temps du congé s’était écoulé quand, deux jours après la date prévue pour la reprise de son travail, je vis Nicodème, de mon bureau, descendre d’un taxi. Il était tout courbé, comme un vieillard et s’appuyait sur un bâton pour marcher à petits pas. Un camarade l’accompagnait. Il venait me demander de le renvoyer dans sa famille car il était très malade et avait peur de mourir loin d’elle. Il sentait son mal s’aggraver de jour en jour. Effectivement, il était méconnaissable. Il avait beaucoup maigri. Ses joues étaient creuses et ses yeux anormalement enfoncés dans leur orbite.
Emue et pleine de compassion pour mon jeune ouvrier si atteint par la maladie, je téléphonai au médecin de notre entreprise qui le reçut aussitôt. Sans hésitation, il diagnostiqua le tétanos. Nicodème allait mourir. Le docteur Faustin me confia alors qu’il ne devrait pas dépasser deux à trois jours. Nicodème, dont la dégradation de santé avait été fulgurante depuis son retour à Abidjan, me suppliait encore de le renvoyer dans sa famille. Il voulait revoir sa mère car il sentait qu’il allait mourir. Je l’emmenai donc à notre agence de voyages mais en dépit de mon insistance, le directeur lui-même refusa de lui délivrer un billet étant donné son état de santé.
Nicodème pleurait. Dans un sursaut d’espoir je l’accompagnai chez notre médecin personnel qui me confirma le diagnostic du docteur Faustin : Je devais faire hospitaliser le malade sur le champ. Nicodème allait mourir.
Je me rendis donc à l’hôpital de Treichville où, moyennant l’enveloppe magique, on lui trouva une des meilleures chambres, bien climatisée. Je quittai donc mon pauvre Nicodème en le priant de guérir bien vite car un gros travail de retour l’attendait. Je revois encore son sourire. Je me suis toujours demandé par la suite s’il exprimait l’espoir, la reconnaissance ou s’il n’était qu’un simple adieu à travers une ultime béatitude.
Dans le taxi qui me reconduisait au Plateau avec son camarade je demandais à ce dernier s’il savait ce qui avait pu se passer pour que Nicodème soit si malade alors qu’il était parti en congé en pleine santé.
- Ah, madame, on lui a jeté un sort !
- Comment ça, un sort ? Pour quelle raison ?
- Ah, madame, il a … il a…
Le camarade était gêné. Il baisait la tête. Nicodème avait dû faire quelque chose de bien grave pour mériter une telle punition. Je poursuivis mon interrogatoire :
- Il a quoi ?
Rapidement, comme pour se débarrasser d’un aveu aussi honteux il répondit :
- Nicodème a « couillé » sa voisine et le mari de la femme qui était fou de rage, lui a jeté un sort avec le sorcier du village.
- Evidemment ce n’était pas bien mais de là à le faire mourir !... Il n’en serait pas mort, lui !...
- Ah ! C’est bien ce que je pense, surtout que la « mousso » elle l’avait bien « guiché ». Faut reconnaître que c’est une beauté, si belle qu’elle vous donne la peau de poule rien qu’à la regarder, mais quand même !
Arrivés à destination, je demandai au camarade de ne pas abandonner Nicodème et de m’en donner des nouvelles à chaque fois qu’il le verrait. Ce qu’il fit. Ses camarades d’atelier allaient aussi le voir souvent.
Le temps passait et Nicodème était toujours vivant. Les deux médecins qui l’avaient examiné avant son hospitalisation n’en revenaient pas. Nicodème devrait être mort depuis plusieurs jours déjà.
Deux mois venaient de s’écouler quand un autre typographe vint m’annoncer le retour de Nicodème à l’imprimerie. Il était parait-il en pleine forme. Sincèrement très heureuse je n’en revenais pas. Sa guérison tenait du miracle !
C’est alors que tous les camarades d’atelier m’expliquèrent qu’ils avaient trouvé dans le quartier d’Adjamé une « sorcière » qui était venue chaque jour à l’hôpital pour le soigner à l’indigénat। Elle y avait magnifiquement réussi car lorsque Nicodème avait repris son travail il avait retrouvé ses bonnes joues d’un jeune homme de 22 ans.

°
° °

Avec mon mari nous nous interrogions quant à la maladie de Nicodème. Qu’en était-il du sort jeté par le mari trompé ? Nous en sommes arrivés à conclure qu’il avait certainement empoisonné Nicodème et que la « sorcière » d’Adjamé avait trouvé l’antidote au poison par les décoctions de plantes qu’elle lui faisait absorber.
C’était notre point de vue d’Européens.
Est-ce vraiment celui des Africains ?
J’avoue avoir encore été très troublée par l’exemple d’une poule « ensorcelée » qui a désigné, dans l’imprimerie, l’auteur d’un vol qui n’était autre que « la Blanche », notre secrétaire !
La comptabilité de l’époque comporte une note de débit, prise alors en considération par le fisc et qui indiquait : « Honoraires Marabout : 5.000 Francs ».
Qu’en penseraient les collecteurs d’impôts de France si un marabout les menaçait un jour de les changer tous en poulets ? Je crois, quant à moi, en toute bonne foi, qu’ils auraient intérêt à ne pas le défier…

Livret

2008-06-16T07:52:00.000-07:00

Les tribulations d'une caissière

2008-06-09T13:46:00.001-07:00

Je viens de regarder l’émission présentée par Mme Sophie Davant. Un gros bravo pour « Les tribulations d’une caissière » et … pour l’émission qui donne envie de se procurer le livre sur le champ.
Parmi les réflexions faites à la caissière il en est une qui me rappelle celle faite par un de nos clients alors que je dirigeais l’imprimerie d’une des affaires de mon mari.
Ce jour-là, un client très pressé (comme tous), disons particulièrement pressé, voulait des affiches pour une conférence sur Baudelaire qu’il devait donner au Centre Culturel Français d’Abidjan en Côte d’Ivoire où j’ai vécu durant 50 ans. Ce monsieur, qui venait de France, me donne son texte et devait revenir en fin d’après-midi pour le « Bon à tirer »
Or, une heure plus tard, mon conférencier arrive en trombe, affolé. Il venait de s’apercevoir qu’il avait écrit « Baudelaire » avec une faute soit « Beaudelaire ». Je le rassurai donc en lui disant que j’avais déjà fait la correction et voici sa réponse que je jugeai fort incorrecte : « Tiens donc ! Un imprimeur, ça connaît Baudelaire ? »
J’ai été blessée et n’ai trouvé rien à répondre…

Des infos sur l’ex-Yougoslavie

2008-06-07T11:27:00.000-07:00

Il y a quelques jours les infos de vingt heures m’ont fait trembler de peur. Il y était question d’une fuite dans une centrale nucléaire de Slovénie. Heureusement colmatée !
Cette nouvelle m’a reportée dans les années 90 durant lesquelles ma fille était mariée à un pilote de ligne serbe à Belgrade. Inutile de parler de mes inquiétudes durant leurs années de guerre, moi qui avais subi celle de quarante en France.
À propos du nucléaire, une émission du 18 Juin 1992 à Belgrade, avec pour invité un physicien qui avait passé plusieurs années en prison du fait des communistes, avait pour sujet : «Est-ce que le nucléaire a tué la Yougoslavie ?»
Depuis 1989, la Yougoslavie semblait destinée à devenir une base nucléaire. Le physicien racontait les corruptions de Tito et d’autres à ce sujet dans les décennies précédentes.
Durant toutes ces années de sanctions économiques décidées par la résolution 757 du Conseil de Sécurité de l’Onu, ma fille, souvent seule dans ce pays étranger où l’activité politique était débordante, où la misère était devenue de plus en plus misérable, où il n’y avait plus que des clochards milliardaires, ma fille n’avait que la consolation de m’écrire.
Jusqu’au jour où elle écrivit qu’elle s’étiolait dans son appartement qu’elle ne quittait plus, dans lequel le jour succédait à la nuit et la nuit au jour, dans lequel l’amour y avait cédé sa place aux infos de tous les médias.
C’est de ces lettres que j’ai tiré mon livre «La Française de Belgrade» dans lequel je transcris la sympathie de ma fille pour le Général Morillon, Commandant de la Forpronu, que les Bosniaques appelaient en 93 : «Le général courage» ou encore «Philippe de Bosnie» et également pour M. Kouchner.
Ma fille est arrivée en Yougoslavie en 1987 alors que Tchernobyl a eu lieu en 1986. Elle a quitté définitivement la Serbie en 1994 avec, une sérieuse dépression et l’ablation de la thyroïde remplacée par la petite pilule quotidienne «Levotyrox !»

Plaidoyer pour la femme battue

2007-12-23T03:46:00.000-08:00

Les débats actuels pour la protection de la femme contre les hommes brutaux rejoignent ma totale adhésion. Même si je mets un point d'orgue à certains mouvements féministes, celui de la libération de la femme m'interpelle en ce sens qu'il est révoltant qu'une femme battue, humiliée, accepte ces mauvais traitements tout simplement parce que, vulnérable, elle craint les réactions de l'homme qui en est l'auteur, c'est-à-dire l'abandon probable.

La supériorité incontestable de l'homme sur la femme est bien sûr sa force physique. Au cours d'un entretien récent, accordé par la Directrice de la P.J. à un magasine, elle disait notamment : "La parité n'est pas envisageable. Lorsque la situation dérape, le physique de ces messieurs s'impose".

Un fait demeure encore dans bien des esprits : l'homme est toujours à un niveau supérieur à celui de la femme. Néanmoins, les mentalités changent peu à peu avec l'accession des femmes à des postes de premier plan soit au gouvernement, soit dans l'industrie, le commerce, la Recherche, le monde artistique, bref, la femme s'impose chaque jour davantage dans des domaines autrefois réservés uniquement aux hommes.

Cela devient sa force.

C'est grâce à ces forces nouvelles que les femmes pourront, par le pouvoir et la solidarité, mettre un point final au long martyrologe de leurs soeurs battues.

° °

J'ai une petite anecdote assez amusante au demeurant, qui reflète bien les a priori de la prédominance de l'homme sur la femme.

Cela se passait en Côte d'Ivoire. Nous étions invités mon mari et moi à un cocktail offert par un ami ivoirien en l'honneur de la naissance de son fils.

Parmi les invités se trouvait l'ambassadrice d'un Etat de l'Afrique de l'Ouest. Au cours de la soirée, la conversation en vint aux difficultés rencontrées par une femme pour s'imposer dans le milieu diplomatique. Elle disait entre autres qu'il lui suffisait d'être accompagnée par son secrétaire d'ambassade (qui n'était pas là ce soir-là) pour qui lui, soit l'ambassadeur et elle, une simple secrétaire de l'ambassade.

A l'époque, notre imprimerie étant bien rôdée, mon mari m'en avait confié la direction afin de lui permettre de s'occuper d'autres affaires qu'il avait créées.

Je pris donc part à la conversation et racontai comment, à mon niveau, lorsque je réalisais un beau travail, c'était mon mari qui était félicité alors même qu'il ignorait l'enregistrement de la commande.

Mon mari s'en montrait gêné vis-à-vis de moi et avec beaucoup de gentillesse et de sagesse il me faisait comprendre que nous devions accepter cette injustice dans notre intérêt commun car, dans l'esprit des clients de l'époque, ils ne nous auraient certainement plus accordé la même confiance.

° °

Entre temps, le maître de céans, très attentif à maintenir la bonne ambiance de la soirée, veillait à remplir la coupe de champagne de ses invités. Je refusais à remplir la troisième qu'il m'offrait avec tant d'insistance que malgré moi je devins le centre de la conversation, focalisant le regard curieux de certains invités, dont celui de l'ambassadrice en question.

C'est alors que notre ami, qui insistait toujours pour me faire boire une troisième coupe, finit par dire : "Après tout, chère madame, ce n'est pas vous qui conduisez !".

Eh bien si, justement : c'était moi ! La santé de mon mari m'avait obligée à prendre le volant à chacune de nos sorties en voiture.

Cette mise au point étant faite, ce fut un éclat de rire général lorsque je précisai, en prenant les invités à témoin : "Vous pouvez constater que cette remarque de notre ami illustre bien les a priori qui veulent que le rôle de l'homme prévale encore sur celui de la femme !".

Pourtant, en toute équité, sans hyprocrisie et en hommage aux maris dignes de ce nom, reconnaissons que parfois cela vaut vraiment la peine de s'effacer !

Extraordinaires coïncidences

2007-12-06T11:10:00.000-08:00

Je relève un article d’un magazine américain.

Le numéro date de fin 2006. Je suis littéralement subjuguée par les révélations totalement irrationnelles dont je prends connaissance.

Je tiens à vous les rapporter sur mon blog tant ce que j’ai appris peut susciter de curiosité d’intérêt, mais aussi d’irrationnel, d’inexplicable. Il s’agit des deux Présidents des Etats-Unis :

Abraham Lincoln et John Kennedy.

Bien sue ces événements soient séparés d’un siècle, la similitude des faits concernés dépasse l’entendement.

En effet : Abraham Lincoln est élu au Congrès en 1846

John Kennedy est élu au Congrès en 1946

Abraham Lincoln est élu Président en 1860

John Kennedy est élu Président en 1960

Tous les deux ont été spécialement ouverts aux Droits de l’homme.

Tous les deux ont eu leur femme qui a perdu un enfant au cours de leur passage à la Maison Blanche.

Tous les deux ont été abattus un Vendredi.

Tous les deux ont été abattus d’une balle dans la tête.

Mais ce qui suit confine vraiment au surnaturel. Lisez plutôt :

Le secrétaire de Lincoln s’appelait Kennedy

Le secrétaire de Kennedy s’appelait Lincoln

Tous les deux ont été assassinés par des individus du Sud.

Tous les deux ont eu pour successeurs des personnes en provenance du Sud, appelées Johnson.

- Andrew Johnson qui a succédé à Lincoln était né en 1808

- Lyndon Johnson qui a succédé à Kennedy était né en 1908

John Wilkes Booth, qui a assassiné Lincoln, était né en 1839

Lee Harvey Oswald, qui a assassiné Kennedy, était né en 1939

Ces deux assassins étaient connus sous le patronyme de trois noms.

Chacun de ces deux patronymes était composé de 15 lettres

Lincoln a été abattu dans un théâtre appelé Ford

Kennedy a été abattu dans une voiture Ford-Lincoln

Lincoln a été abattu dans un théâtre et son assassin a couru se cacher dans un entrepôt.

Kennedy a été abattu d’un entrepôt et a couru se cacher dans un théâtre.

Enfin, les deux assassins, Booth et Oswald ont eux-mêmes été assassinés avant leur procès.

J’avoue que ces coïncidences si extraordinaires me laissent profondément perplexe.

Qu’en pensez-vous de votre côté ?

VOYAGE SUR LE PAQUEBOT « FRANCE »

2007-12-01T09:50:00.000-08:00

Le FRANCE mesure 1035 pieds. C’est le plus long navire de ligne du monde. Il a été inauguré le 6 Janvier 1962 et a fait sa première traversée New York via Southampton le 3 Février 1962. Il peut transporter plus de 2.000 passagers.

En écoutant les informations ce matin 28 Novembre 2007 sur la chaîne 2 de la télévision mon attention a été captée par les paroles du journaliste qui parlait de « vague à l’âme » à propos de notre ancien paquebot le FRANCE.

Il était question de la revente de ce navire à un pays asiatique dans le but d’être désossé, ou à l’un des émirats arabes pour en faire un bateau de plaisance.

J’avoue que de toute la journée je ne pouvais détacher mon esprit de ce merveilleux paquebot sur lequel mon mari m’avait offert, ainsi qu’à mes deux enfants, un voyage aller retour Le Havre-New York.

Nous étions en Juillet 1971. Le bateau fêtait ses dix ans tout comme mon fils Richard qui eut droit à un délicieux gâteau sorti des cuisines dont le chef M. Le Huédé était un véritable poète pour la composition de ses menus. Pour le dîner de gala du 26 Juillet, je relève entre autres « Le fond d’artichaut de Roscoff au gratin Renoir » ou encore « Le cœur de Charolais rôti Renaissance avec les Pommes cocotte dorées ». Ces menus étaient présentés avec une illustration en première page d’une vieille chanson française avec, en quatrième de couverture, la musique et les couplets de cette chanson. Par exemple « C’est l’vent frivolant » ou « Malbrough s’en va-t-en guerre ». Je les ai tous gardés. Ils sont dans la cantine aux souvenirs avec différents objets achetés dans la librairie du bord.

Je me rappelle les conséquences sur le FRANCE de la visite que nous avions faite à la statue de la Liberté la veille d’embarquer pour notre retour sur ce bateau. Pour monter dans la tête de la statue, il fallait emprunter un escalier métallique étroit aux marches très espacées sur le vide. Il y avait tant de monde pour la visite qu’il n’était pas question d’y renoncer en cas de vertige. Il fallait coûte que coûte continuer jusqu’à la couronne.

Après un tour rapide dans la tête, le temps d’admirer le fantastique panorama, il fallut emprunter à nouveau l’escalier en colimaçon pour descendre, ce qui fut peut-être encore plus pénible.

Mais là où nous avons encore réellement souffert, et bien d’autres passagers avec nous, c’est dans le dédale des couloirs du FRANCE où l’on aboutissait par erreur d’un escalier à un autre. Bien que les marches fussent normales, les muscles des cuisses avaient été si durement malmenés la veille que la moindre marche nécessitait un effort qui déclenchait des petits cris de douleur, suivis de rires de passagers qui, comme nous, avaient subi l’épreuve de l’escalier de la statue de la Liberté.

Le voyage fut entrecoupé en cours de route par un événement que je qualifierais volontiers aujourd’hui d’historique.

Le commandant Pettré avait annoncé qu’à tel moment que je n’ai plus en mémoire, le FRANCE devait croiser l’autre merveille de paquebot : le QUEEN ELIZABETH.

Tous les passagers se rendirent donc sur le pont à l’heure indiquée. Le FRANCE ralentit sa vitesse, ce que fit de son côté le QUEEN ELIZABETH. Tous les voyageurs de part et d’autre agitèrent alors leurs mouchoirs tandis que les sirènes rendaient hommage aux deux plus belles réussites navales du monde entier.

Ce fut un moment si émouvant qu’aucun des passagers de ces deux paquebots n’a certainement pas encore oublié à ce jour.

A la suite des nouvelles de ce matin concernant notre ancien navire, j’ai prié afin qu’il soit acheté par un riche émirat arabe pour que vive le FRANCE et, par voie de conséquence, la France avec !

L’arche de Zoé perçue par une simple téléspectatrice

2007-11-18T09:49:00.000-08:00

Faut-il ouvrir son parapluie pour pénétrer dans l’arche de Zoé ?

Qu’importe. Les informations à la télévision m’ont offert des commentaires et des images à son sujet qui m’ont laissée perplexe.

Tout d’abord, prudence. Le mot « orphelin » ne s’applique pas en Afrique tel que nous l’entendons dans nos pays occidentaux. Il y a toujours une famille, même au sens le plus large lorsqu’elle existe, pour les recueillir. L’hospitalité africaine est une réalité qui n’est pas seulement une question de devoir mais également de cœur.

Pourquoi ce simulacre de blessures avec gaze hydrophile et mercurochrome ? Ces images m’ont moi-même blessée.

Est-ce que ces enfants avaient l’air malheureux ? Ils ne m’ont pas donné cette impression. En tout cas, rien à voir avec ces pauvres petits Somaliens d’il y quelques années.

Enfin, ces pays africains sont, du moins pour la plupart d’entre eux, des pays indépendants dotés d’un système judiciaire structuré et a priori il me semble logique qu’ils requièrent le jugement de leurs propres tribunaux pour des actes commis sur leurs territoires.

Voilà comment j’ai perçu ces informations à la télévision.

Suis-je dans l’erreur ?

A propos des femmes

2007-11-12T10:44:00.000-08:00

Dans une émission télévisée récente de M. Drucker, le chanteur Michel Leeb, que j’aime beaucoup, disait avec humour : « Sans les femmes, nous ne sommes rien. Avec les femmes, nous sommes moins que rien ».

Cet énoncé satirique me reporte aux conseils que me donnait ma grand-mère au sujet des hommes :

… Elle me recommandait aussi la patience

Et de souvent faire preuve d’intelligence

D’accepter une apparente soumission

Pour mieux l’emporter sur la situation

Mais surtout, surtout, ménager l’orgueil de l’homme

En faire fi serait une méprise énorme

En faire cas vous pare à jamais de lauriers

Dans vos plus petits faits et gestes journaliers.

Ah ! les hommes, les hommes ma chère ! On se donnait pour leur plaire un mal fou, fou, fou…

A mon avis, cela en valait la peine…

LES HUITRES DE BOUZIGUES

2007-10-23T03:14:00.000-07:00

Dimanche, nous avons déjeuné avec des amis d'Abidjan à Bouzigues et que croyez-vous que nous ayons mangé ?: des huîtres et des moules bien sûr !

A mon retour d'Afrique, le hasard, un peu guidé toutefois, nous a conduits mes deux enfants et moi-même dans le sud du Languedoc-Roussillon, exactement dans l'Hérault.

C'est une région magnifique avec des horizons à perte de vue surtout à l'approche de Bouzigues. De là on aperçoit les hauteurs de Sète où reposent notre écrivain-poète Paul Valéry et notre poète-musicien Georges Brassens. Le soir, la myriade de petites lumières de la colline se reflète dans la méditerranée et l'étang de Thau à des kilomètres à la ronde. Celui-ci reçoit le canal du Midi qui va probablement recouvrer son lustre d'antan du fait de sa navigation faible en énergie et en pollution.

Si d'aventure vous allez vous promener dans la région, il est indispensable de vous familiariser auparavant avec certains mots plutôt barbares que vous ne manquerez pas de lire ici et là sur certains panneaux indicateurs tels que : mytiliculture, ostréiculture, huîtrière et d'autres encore que je n'ai pas retenus. J'ai retenu cependant que la mytiliculture concernait l'élevage des moules, l'ostréiculture l'élevage des huîtres et que l'huîtrière n'était pas la personne qui ouvre les huîtres mais un parc à huîtres ou encore un banc d'huîtres.

Je connaissais quant à moi l'huître de Bouzigues pour l'avoir appréciée à l'étranger mais maintenant que je vis non loin de là je ne mange plus d'huîtres qu' à Bouzigues-même avec l'étang de Thau devant moi et son immense parc à huîtres. Toutes fraîches elle dégagent une odeur de terroir que je reconnaîtrais maintenant, même si je me retrouvais un jour en Chine.

Je voudrais néanmoins vous transmettre le conseil avisé d'un Bouzigaud avant la fin de notre promenade : éviter de manger des huîtres à l'époque du frai, soit en mai-septembre.

Cette région du Languedoc-Roussillon toute ensoleillée, au climat très doux, me réconcilie avec la vie actuelle qui, trop souvent, ne laisse même plus le temps d'admirer et d'apprécier son propre terroir !

A PROPOS DE L'ADN DES SANS PAPIERS

2007-09-23T09:50:00.000-07:00

Je conçois que certains trouvent ce procédé choquant, voire révoltant।

En tant que très ancienne Française d'Afrique, j'aimerais attirer l'attention sur le fait que, dans la plupart des pays de ce continent, c'est l'oncle qui prévaut sur le père dans l'organisation familiale.

Du reste, lors des indépendances de ces pays de l'AOF dans les années 60, les conseillers techniques envoyés par l'Administration française ont mis parfois dans l'ambarras les chefs d'entreprises qui, eux, tenaient compte dansl la convention collective du droit coutumier aborigène. Par exemple : le droit à l'absence au décès d'un oncle. Ou bien, souvent, c'était l'oncle qui venait présenter le futur employé et non le père. De même, l'héritage d'un oncle allait légitimement à un neveu au détriment de son propre enfant.

Je ne sais si ces coutumes persistent mais si c'est le cas, j'imagine dans quelle situation familiale se trouve un oncle qui a élevé, éduqué, protégé et aimé un enfant qui serait rejeté du clan familial parce que l'ADN du Pater familias ne le reconnait pas.

En toute équité, est-ce que, au moment de légiférer, cette question ne devrait pas être soulevée ?